Pelos Cotovelos!

Life Is A Fucking Bloody Accident

2010-04-22T17:50:00.002-03:00

A Way of Life

2010-04-22T17:36:00.002-03:00

PedidosdeSocorroFaltadePerspectivaIncapacidadeAbaloFinanceiroImprodutividadeIncompreensãoBabacasClaramenteBeneficiadosInviabilidadedeProjetosFaltadeAmorPróprioModelosCorrompidosAntipatiaporSuperioresVaidadeDecadenteVazioExistencialVícioFaltadeLazerDiversãoSemPrazerPrazerSemAmorAmorSemCorrespondênciaIncertezaInsatisfaçãoReclusãodePensamentosImpaciênciaSobrecargaSubaproveitamentodoIntelectoMausHábitosSaúdeComprometidaFomeProblemasFamiliaresAfastamentodosAmigosImpessoalidadeSolidãoFrequenteFugadaRealidadeInadequaçãoApatiaPreguiçaProcrastinaçãoÓdioAmabilidadeFingidaDepressãoMomentâneaBipolaridadeFaltadeSentidoFaltadeCredibilidadeFaltadeÂnimoMedoClaustrofobiaSubstituiçãoAleatoriedadeChuvaCaosInutilidadedasIdéiasInércia.

A metamorfose de Otto

2009-10-25T15:14:00.019-03:00

Permeado por um caldeirão de referências e uma aparente melancolia, o novo disco do Otto expõe logo nas primeiras audições uma sonoridade a que os fãs do irrequieto pernambucano estão pouco acostumados. Lançado em setembro nos Estados Unidos e ainda sem previsão de lançamento no Brasil, “Certa Manhã Acordei de Sonhos Intranquilos” deixa claro que o artista vive uma fase de mudanças.

Desligado da gravadora Trama desde 2006, Otto produziu e gravou o disco em esquema independente, com a grana que ganhou como apresentador de um reality show na MTV e o apoio de amigos próximos. Isso deixou o artista mais à vontade, com mais tempo e liberdade para compor. Finalizado no ano passado, só faltava ao álbum uma plataforma eficaz de distribuição, que foi atendida pelo selo nova-iorquino Nublu Records.

O título do álbum foi tirado do livro “A Metamorfose”, de Kafka, e veio a calhar com o momento de mudanças pessoais e na sonoridade do artista. Nas 10 faixas do disco é possível perceber que durante o jejum de 5 anos sem gravar, Otto desacelerou o ritmo das novas composições, trocando o baticum eletrônico por um som mais orgânico, com melodias elaboradas, elementos regionalistas e da música latina.

“Certa Manhã…” traz regravações de clássicos obscuros da MPB, como “Lágrimas Negras” de Caetano Veloso e “Naquela Mesa”, imortalizada na voz de Nelson Gonçalves. Esta última se junta a “Pra Ser Só Minha Mulher” reafirmando a vertente brega da música de Otto, da qual, particularmente, gosto muito. O disco conta com a classuda participação de Céu, em o “O Leite”, da mexicana Julieta Venegas, na supracitada “Lágrimas Negras” e “Saudade” e com os versos de Lirinha, do Cordel do Fogo Encantado, em “Meu Mundo”.

As letras estão mais claras, carregadas de emoção e melancolia (e perderam um pouco do alto teor de nonsense, típico nas composições de Otto). É possível notar também uma melhora considerável na voz do cantor, em canções como ”6 Minutos” e “Filha”. O álbum traz ainda a virtuose do guitar men, Catatau, do Cidadão Instigado, e Pupillo, da Nação Zumbi, ambos remanescentes da Jambroband e que fazem de cada faixa uma surpresa para os ouvidos.

Os elementos eletrônicos não foram deixados de fora, mas perderam espaço para violinos, saxofones e arranjos orquestrados. A percussão também foi muito bem explorada em músicas como “Saudade”, que tem uma levada ritmada pela cumbia, e “Janaína”, que homenageia Iemanjá, resgatando a sonoridade afro-brasileira que é marca de Otto. Importante ressaltar o espetáculo de Catatau na guitarra, o que por si só já salva o disco.

“Certa Manhã Acordei de Sonhos Intranquilos” é mais um dos excelentes trabalhos que incrementam a safra de lançamentos de artistas independentes brasileiros no ano 2009, como o “Vagarosa” da Céu e o “Sem Nostalgia”, do Lucas Santtana. Vale a pena correr atrás do disco na internet (uma vez que esse ainda não está disponível no Brasil), dedicar alguns minutos à nova jornada sonora e pessoal do mangueboy.

2009-10-20T23:11:00.000-03:00

Saudade de escrever aqui....

Texto dos Outros VII

2009-06-12T08:46:00.004-03:00

Aproveitando a ocasião, resgatei um texto do Artur da Távola que já deve estar mais do que manjado para alguns, mas que não perde a força da mensagem. Principalmente quando é publicado em 12 de junho, dia dos namorados. Parabéns!

TER OU NÃO TER NAMORADO

Artur da Távola

Quem não tem namorado é alguém que tirou férias não remuneradas de si mesmo. Namorado é a mais difícil das conquistas. Difícil porque namorado de verdade é muito raro. Necessita de adivinhação, de pele, saliva, lágrima, nuvem, quindim, brisa ou filosofia. Paquera, gabiru, flerte, caso, transa, envolvimento, até paixão, é fácil. Mas namorado, mesmo, é muito difícil. Namorado não precisa ser o mais bonito, mas ser aquele a quem se quer proteger e quando se chega ao lado dele a gente treme, sua frio e quase desmaia pedindo proteção. A proteção não precisa ser parruda, decidida; ou bandoleira basta um olhar de compreensão ou mesmo de aflição. Quem não tem namorado é quem não tem amor é quem não sabe o gosto de namorar. Há quem não sabe o gosto de namorar. Se você tem três pretendentes, dois paqueras, um envolvimento e dois amantes; mesmo assim pode não ter nenhum namorado. Não tem namorado quem não sabe o gosto de chuva, cinema sessão das duas, medo do pai, sanduíche de padaria ou drible no trabalho. Não tem namorado quem transa sem carinho, quem se acaricia sem vontade de virar sorvete ou lagartixa e quem ama sem alegria. Não tem namorado quem faz pacto de amor apenas com a infelicidade. Namorar é fazer pactos com a felicidade ainda que rápida, escondida, fugidia ou impossível de durar. Não tem namorado quem não sabe o valor de mãos dadas; de carinho escondido na hora em que passa o filme; de flor catada no muro e entregue de repente; de poesia de Fernando Pessoa, Vinícius de Moraes ou Chico Buarque lida bem devagar; de gargalhada quando fala junto ou descobre meia rasgada; de ânsia enorme de viajar junto para a Escócia ou mesmo de metrô, bonde, nuvem, cavalo alado, tapete mágico ou foguete interplanetário. Não tem namorado quem não gosta de dormir agarrado, de fazer cesta abraçado, fazer compra junto. Não tem namorado quem não gosta de falar do próprio amor, nem de ficar horas e horas olhando o mistério do outro dentro dos olhos dele, abobalhados de alegria pela lucidez do amor. Não tem namorado quem não redescobre a criança própria e a do amado e sai com ela para parques, fliperamas, beira - d'água, show do Milton Nascimento, bosques enluarados, ruas de sonhos ou musical da Metro. Não tem namorado quem não tem música secreta com ele, quem não dedica livros, quem não recorta artigos; quem gosta sem curtir; quem curte sem aprofundar. Não tem namorado quem nunca sentiu o gosto de ser lembrado de repente no fim de semana, na madrugada, ou meio-dia do dia de sol em plena praia cheia de rivais. Não tem namorado quem ama sem se dedicar; quem namora sem brincar; quem vive cheio de obrigações; quem faz sexo sem esperar o outro ir junto com ele. Não tem namorado quem confunde solidão com ficar sozinho e em paz. Não tem namorado quem não fala sozinho, não ri de si mesmo e quem tem medo de ser afetivo. Se você não tem namorado porque não descobriu que o amor é alegre e você vive pesando duzentos quilos de grilos e medos, ponha a saia mais leve, aquela de chita e passeie de mãos dadas com o ar. Enfeite-se com margaridas e ternuras e escove a alma com leves fricções de esperança. De alma escovada e coração estouvado, saia do quintal de si mesmo e descubra o próprio jardim. Acorde com gosto de caqui e sorria lírios para quem passe debaixo de sua janela. Ponha intenções de quermesse em seus olhos e beba licor de contos de fada. Ande como se o chão estivesse repleto de sons de flauta e do céu descesse uma névoa de borboletas, cada qual trazendo uma pérola falante a dizer frases sutis e palavras de galanteria. Se você não tem namorado é porque ainda não enlouqueceu aquele pouquinho necessário a fazer a vida parar e de repente parecer que faz sentido. ENLOU-CRESÇA.

Dia Internacional de Histórias de Vida

2009-05-07T12:45:00.007-03:00

Fazia muito tempo que eu não escrevia aqui. Mais tempo ainda que eu não fazia um post "diarinho". Mas essa semana meu comparsa marginal Ramon Ribeiro me passou um e-mail que chamou a atenção. Reacendeu a vontade de escrever, livre de regras jornalísticas, leads, formatos, abordagens X e Y. Trata-se de uma iniciativa do Museu da Pessoa (gostei do nome e da idéia), juntamente com o Center for Digital Storytelling que criaram o Dia Internacional de Histórias de Vida, esse ano em sua 2ª edição.

Apesar de propor um tema pré-estabelecido (no caso, "Jornada em busca de Justiça") e direcionar os participantes a destacar histórias de pessoas forçadas a sair de sua terra natal por causa de crises econômicas, guerras, degradação ambiental e repressão política, a celebração abre espaço para uma atividade que anda um pouco esquecida. A de enxergar além do óbvio, procurar a raiz, buscar a essência das pessoas comuns, cotidianas e, o mais interessante, contar as histórias que descobrimos. Histórias interessantes pra caralho que, à primeira vista a gente nunca imaginaria que pertencesse ao vigia-da-nossa-rua, ao ex-professor-universitário- que- virou-hippie, ao camelô-do-centro, à prima-bailarina, a senhora-que-pede-esmola-na-passarela e por aí vai. Personagens como o mecânico-do-bairro, o pescador-do-Potengi, a sanfoneira-cega, o fazedor-de-pipa, gente que a gente passa diante diariamente, sem perceber. Gente como a gente. Gente adjetivo, hifenizada, que existe aos bocados, que a gente costuma chamar de massa, tudo igual, a gente. Biografias no difícil território do cotidiano.

Dar importância, parar pra ouvir, sentar, escutar, sonhar, contar é o que propõe esse dia. Pode parecer uma coisa totalmente trivial (e é), mas me deixou excitado pra caralho.

Não é nenhuma novidade que personagens da vida real enriquecem matérias e fazem jornalistas ganhar prêmios, e, dizem as boas línguas, que esse é o futuro do jornalismo. HU-MA-NI-ZA-ÇÃO. Ótimo, beleza, palavra linda. Mas falta a nós, jornalistas, descer do patamar que a profissão nos confere, deixar o gravador (pense numa arma!) e o crachá de repórter de lado, e se deixar levar pelas histórias das pessoas, se envolver. Não se trata de fontes, declarações, mas de sentimentos, realidades lúdicas, paixões e sofrimentos que não devem exatamente ser usados pra vender jornal. É preciso esquecer do deadline, se fazer de casa, se tornar íntimo por vontade e não por necessidade. Foi nisso que pensei quando vi o anúncio do Dia Internacional de Histórias de Vida.

É piegas pra caralho, mas o olhar começou a ficar aguçado pra cenas bestas do dia-a-dia. Nelas cabem tanto significado. E eu espero que até dia 16, e depois e depois, muitos encontros com histórias bacanas ocorram. Pra mim e pra quem se interessar. É bom pra cabeça, pro coração e não deixa o blog morrer, hehehe. Falando nisso, a galera do Catorze tá querendo postar esses "perfis" no blog até dia 16. Quem quiser me mandar histórias pra publicar aqui, sintam-se à vontade, o espaço é de vocês. Até mais.

Texto dos Outros VI

2009-04-08T03:11:00.003-03:00

OS HOMENS OCOS - T. S. Elliot

"A penny for the Old Guy"
(Um pêni para o Velho Guy)

Nós somos os homens ocos
Os homens empalhados
Uns nos outros amparados
O elmo cheio de nada. Ai de nós!
Nossas vozes dessecadas,
Quando juntos sussurramos,
São quietas e inexpressas
Como o vento na relva seca
Ou pés de ratos sobre cacos
Em nossa adega evaporada

Fôrma sem forma, sombra sem cor
Força paralisada, gesto sem vigor;

Aqueles que atravessaram
De olhos retos, para o outro reino da morte
Nos recordam - se o fazem - não como violentas
Almas danadas, mas apenas
Como os homens ocos
Os homens empalhados.

Os olhos que temo encontrar em sonhos
No reino de sonho da morte
Estes não aparecem:
Lá, os olhos são como a lâmina
Do sol nos ossos de uma coluna
Lá, uma árvore brande os ramos
E as vozes estão no frêmito
Do vento que está cantando
Mais distantes e solenes
Que uma estrela agonizante.

Que eu demais não me aproxime
Do reino de sonho da morte
Que eu possa trajar ainda
Esses tácitos disfarces
Pele de rato, plumas de corvo, estacas cruzadas
E comportar-me num campo
Como o vento se comporta
Nem mais um passo

- Não este encontro derradeiro
No reino crepuscular

III

Esta é a terra morta
Esta é a terra do cacto
Aqui as imagens de pedra
Estão eretas, aqui recebem elas
A súplica da mão de um morto
Sob o lampejo de uma estrela agonizante.

E nisto consiste
O outro reino da morte:
Despertando sozinhos
À hora em que estamos
Trêmulos de ternura
Os lábios que beijariam
Rezam as pedras quebradas.

Os olhos não estão aqui
Aqui os olhos não brilham
Neste vale de estrelas tíbias
Neste vale desvalido
Esta mandíbula em ruínas de nossos reinos perdidos

Neste último sítio de encontros
Juntos tateamos
Todos à fala esquivos
Reunidos na praia do túrgido rio

Sem nada ver, a não ser
Que os olhos reapareçam
Como a estrela perpétua
Rosa multifoliada
Do reino em sombras da morte
A única esperança
De homens vazios.

Aqui rondamos a figueira-brava
Figueira-brava figueira-brava
Aqui rondamos a figueira-brava
Às cinco em ponto da madrugada

Entre a idéia
E a realidade
Entre o movimento
E a ação
Tomba a Sombra
Porque Teu é o Reino

Entre a concepção
E a criação
Entre a emoção
E a reação
Tomba a Sombra
A vida é muito longa

Entre o desejo
E o espasmo
Entre a potência
E a existência
Entre a essência
E a descendência
Tomba a Sombra
Porque Teu é o Reino
Porque Teu é
A vida é
Porque Teu é o

Assim expira o mundo
Assim expira o mundo
Assim expira o mundo
Não com uma explosão, mas com um suspiro.

* Esse é o cara! T.S.!!! Alguém me dá um livro dele...

*² Querendo acabar com essa seção... Perdeu a graça.

Encontro

2009-03-06T10:46:00.007-03:00

Eu queria ter ido. Seguir aquele garoto onde quer que fosse. Andar pelo escuro no asfalto frio. Queria segurar sua mão macia de rapaz desocupado. Ouvia o som do seu calçado ao arrastar. Ouvia o eco dos latidos furiosos. E eu queria tê-lo seguido. Eu só queria ter ido.

Vagar pela noite sob os fios retraídos. Ver os olhares das sombras e as risadas dos bêbados. Mas eu não pude...

Permaneço ali estático por horas. Ela fitava o caminho dele. O andar torto por entre seus cílios úmidos. Guarda consigo suas palavras. E eu, que queria ter ido, espero pelo fim do silêncio nela preso.

O outro segue as costumeiras vias desertas. Pára, senta, respira a vida que ainda o resta. Eu e ela, estáticos, fitávamos ainda o seu caminho. Ele olha para trás e os enxerga no portão. Ela o chama para junto de si. Eu os sigo e me encontro ali em definitivo.

Para Denise

*Esse é dos primórdios. Achei agora a pouco revirando os e-mails velhos. Passaram-se anos, acontecimentos importantes, perdas, ganhos e mudanças, muitas mudanças. Mas, mesmo assim, o texto me traz muito clara a sensação que tive no dia em que o escrevi. Talvez só tenha significado pra mim, mas achei importante publicá-lo.

Texto dos Outros V

2009-02-02T16:11:00.004-03:00

Bendito - Adélia Prado

Louvados sejas Deus meu Senhor,
porque o meu coração está cortado a lâmina,
mas sorrio no espelho ao que,
à revelia de tudo, se promete.
Porque sou desgraçado
como um homem tangido para a forca,
mas me lembro de uma noite na roça,
o luar nos legumes e um grilo,
minha sombra na parede.
Louvado sejas, porque eu quero pecar
contra o afinal sítio aprazível dos mortos,
violar as tumbas com o arranhão das unhas,
mas vejo Tua cabeça pendida
e escuto o galo cantar
três vezes em meu socorro.
Louvado sejas porque a vida é horrível,
porque mais é o tempo que eu passo recolhendo despojos,
– velho ao fim da guerra como uma cabra –
mas limpo os olhos e o muco do meu nariz,
por um canteiro de grama.
Louvados sejas porque eu quero morrer,
mas tenho medo e insisto em esperar o prometido.
Uma vez, quando eu era menino, abri a porta de noite,
a horta estava branca de luar
e acreditei sem nenhum sofrimento.
Louvado sejas!

Daniela ou Apenas Vivo

2008-11-21T05:43:00.004-03:00

Ela atribuía a si o frescor que havia trazido aos meus dias. Chegava a se gabar por ter resgatado em mim a possibilidade de uma vida novamente interessante. Eu assistia ao dias com um sorriso quase perene, como que agradecido por tudo que a presença dela significava naquele tempo. Daniela, com maestria, usava o auto-reconhecimento como artifício para atrair cada vez mais admiração. Um sujeito tão tímido quanto eu só podia me sentir protegido pela segurança que ela transmitia. E tinhas outros atributos, muitos outros que não vêm ao caso falar agora.
A vida ao lado daquela pequena mulher (tinha 19 anos quando nos conhecemos) foi de uma vertiginosa intensidade. Hoje percebo que foi uma experiência breve, porém, por mais relutante que eu seja, ainda trago marcas dos nossos dias. Algumas atitudes, alguns lugares, minha auto-piedade, memórias.
Daniela me deixou no meio de uma visita ao Jardim Botânico. Debaixo das palmeiras reais, soltou minha mão, fez um silêncio grave, em seguida disse que não me amava mais..Beijou-me a barba e foi embora. Ainda tive tempo de ver uma lágrima em seu olho castanho. Minha reação? O que se esperar de uma velho de 51 anos subitamente abandonado por uma garota de 19, quase 20?
Eu fiquei imóvel. Permaneci assim durante uns 2 minutos, vendo-a caminhar apressada até sair do meu campo de visão. Não chamei por ela, não abri a boca, não chorei. Permanci ali, inerte, uma vida inteira. E nunca mais vi Daniela. Nem notícia, telefonema, carta, não, nunca.
Tornei-me um velho petrificado. Sou uma pessoa vazia, desde então. Não me comovo mais com nada, exceto quando visito o Jardim Botânico (e faz alguns anos que eu não ando por aquelas bandas). Até das lembranças me blindei. Meus dias passam mais rápido quando levo o Elvis, meu pincher, pra passear no calçadão. Uma partida de xadrez na praça, uma visita à banca, olhar o mar de manhã cedo. Gosto também de andar de metrô, nem precisa de destino certo. Mesmo que literal, me inspira movimento. E isso me parece imprescindível para não morrer.
Tenho um coração saudável para as pessoas de minha idade. Nunca fui chegado em vícios. Só bebi na época em que estava com ela, lá se vão o quê, 10 anos, eu acho. Não me lembro bem. Relembrar certas coisas não é mais tão fácil quanto antes. Mas eu falava do coração. Ontem pensei que ia ter um infarto ao chegar em casa. Ontem à tardinha. Tombado na poltrona, senti meu peito se dilacerar, uma dor atroz. Paradoxalmente, há tempos não me sentia tão vivo, tão sensível.
Horas antes, no metrô, três estações antes da que habitualmente desço, uma criança correra em minha direção. O garoto sorriu pra mim e pôs a mão no meu braço. Eu não me considero um velho ranzinza, mas não me enterneci com a cena, não fui cortês. Ele então correu até uma mulher que estava sentada ao lado da porta do vagão. Ela o pegou no colo e observou para quem o seu filho apontava. Reconheci na mesma hora aquele olhar acastanhado. Daniela sorriu, como uma forma de assentir a simpatia do pequeno com aquele senhor comum sentado no metrô. Instintivamente me encolhi no assento reservado para idosos, como se estivesse tomado de extrema vergonha de mim. Talvez não fosse isso, mas assim reagi. Enquanto espiava de soslaio aquela outra Daniela, ela, mãe dedicada, brincava com seu filho alguns bancos à frente.
Acabei descendo uma estação antes da minha, meio atordoado. Teria ela me reconhecido? - Não, não é possível - remoía dúvidas. Estaria ela casada? Será que era feliz? Talvez ainda carregasse a segurança inabalável das mulheres bonitas. Nunca o caminho para casa havia sido tão longo.
Ontem eu podia ter morrido. Eu queria ter morrido, na verdade. Mas estou vivo, fisiologicamente falando. Aquele encontro no metrô levou de mim toda a fortaleza, a blindagem do íntimo. Hoje acordei e não quis sair da cama. Elvis latiu a manhã toda. Até trouxe a coleira pra cima do meu travesseiro. Ainda fragilizado pela dor da última tarde, levantei e olhei pela janela do apartamento. O bonito dia que se descortinava lá fora compreendia uma espécie de justiça poética para os últimos acontecimentos. Uma recompensa. E alguma coisa me dizia: vá gastar o tempo que ainda te resta.

Cheio e Vazia ou Vasos Comunicantes

2008-08-23T18:28:00.003-03:00

Sob a incandescência morta, o silêncio prevaleceu, farto, demorado se comparado à rapidez com que o sol se punha. O rio que é mar se prateava em ondas e pequenos caranguejos assistiam a tudo. O espetáculo diário de assistir a cheia e esvaziar-se em seguida. Quase não aceito a princípio, o despretensioso convite para observar o curso da natureza acendeu uma dúvida fora de contexto. A interrogação surgiu da paisagem: seria a amizade biodegradável?!
Uma onda bateu forte nas pedras nessa hora e todos os bichos vivos se esconderam entre as frestas. Teorias díspares surgiram instantaneamente na circunferência chapada do sol, como que me iluminando. A amizade é tão forte e duradoura como a rocha na beira do mar, pensei, desculpando-me por achar numa figura sem vida e cristalina demais motivo de comparação com tal sentimento. Outra onda, outra tese. A amizade é, sim, biodegradável, tão mortal e frágil como os caranguejinhos que ali estavam. Biodegradável como o amor, como a mágoa.
O silêncio ainda pairava quando o sol se apagou no horizonte e eu, conflito de terra e céu, resolvi que a dúvida era o melhor benefício. É difícil tirar conclusões quando o assunto é amizade. É melhor serenar ao vento de uma tarde amena do que se atirar na água revolta, encharcando tudo o que foi vivido. A natureza dá lições a todo momento.
O silêncio é a mais sábia atitude. Foi a nossa prece, a nossa forma de reverenciar aquela tarde tão intensa em que as palavras não se fizeram necessárias.
Esvaziemo-nos como a maré.

Solar

2008-08-23T18:22:00.004-03:00

O sol se pôs
E o céu, um pastel só,
Pincel de nós,
Anoiteceu depois.

Texto dos Outros IV

2008-06-30T12:06:00.002-03:00

Seu Pensamento

A uma hora dessas
por onde estará seu pensamento
Terá os pés na terra
ou vento no cabelo?

A uma hora dessas
por onde andará seu pensamento
Dará voltas na Terra
ou no estacionamento?

Onde longe Londres Lisboa
ou na minha cama?

A uma hora dessas
por onde vagará seu pensamento
Terá os pés na areia
em pleno apartamento?

A uma hora dessas
por onde passará seu pensamento
Por dentro da minha saia
ou pelo firmamento?

Onde longe Leme Luanda
ou na minha cama?

Adriana Calcanhoto

Novamente

2008-06-07T04:09:00.006-03:00

E daí que às 3h e pouco ele chegou, o mundo não se acabou, mas eu não consegui mais dormir. No silêncio da madrugada olhei as ruas vazias, senti o frio da chuva iminente, bebi copos d'água, mas nada mudou. Exatamente como nos últimos dias, nada mudou. Nem a falta do que fazer e dizer, nem a programação da tevê, o excesso de travesseiros na cama, a distância não-medida, a minha inércia. 20 e poucos anos de relacionamento e é com isso que me deparo no meio de mais uma madrugada mal-dormida. Perguntei-me a noite toda "até quando", "o que me falta", "por que não" e não obtive resposta. Ou talvez não quis aceitar o provável rumo que as coisas poderiam tomar. Só sei que me enrolei da cabeça aos pés ao lembrar das coisas boas que vivemos juntos todos esses anos. Dos prazeres que a vida nos cedeu. Do gosto que as coisas tinham no começo. Me encolhi na cama recordando o quanto fomos felizes e o quanto ainda pudíamos ser.
É tarde. Agora me parece que tudo isso é uma referência às avessas que insiste em aparecer nas nossas diferenças, na nossa falta de viço e desejo, na incapacidade de ser sincero um com o outro, por puro medo de ferir o que já está longe da cura. Às vezes me sinto dentro de um circo, parte de um espetáculo onde equilibro pratos enquanto engulo espadas domando elefantes. Onde falta a maquiagem, sobra cena e sorriso e calo a boca. Sem aplausos.
Sou um rascunho do que, um dia, sonhei ser, uma teoria questionada, ultrapassada por outras verdades. Uma pessoa que desvia os fatos para não se sentir desviada. Alguém preso dentro de si mesmo, por acomodação ou receio. Ou melhor, por dúvida.
Amanhã eu vou acordar com olheiras fundas e quando ele resolver falar comigo vai ser para enfatizar minha aparência cansada. Ou perguntar-me o que vamos comer. Eu, por minha vez, baixarei a cabeça e prepararei duas torradas. Sentarei na mesma mesa em que comemos diariamente em silêncio e tomarei o mesmo suco sem açúcar. Sem olhar nos olhos dele. Sem olhar para nada.
O que será de mim nos dias que tenho pela frente não sei. Vou levando assim até não sei mais quando... Não é disso que vou morrer. E essa é a única certeza que tenho.

Imagem: João Figueiredo

Rádio

2008-03-15T13:39:00.002-03:00

Elisa era jovem demais naquela época. Dezenove anos vividos debaixo da asa da mãe, dentro de casa, lavando, passando, cozinhando. De um dia para o outro, seu pai arranjou-lhe um noivo, homem do qual ela nunca recebera um olhar ou sentira o cheiro de perto. Elisa era jovem demais e frágil da cabeça. Passava os dias ao pé do rádio. Ângela Maria era sua melhor amiga. Suspirava sonhos de ser amada, e num estalar de dedos, plec!, estava noiva, a se casar com um homem que não aparecia nas canções que ouvia.
O sisudo Murilo marcou a data da boda, acertou os preparativos com o pai da moça, comprou as alianças. Elisa era o seu objetivo de vida. Ela continuava sonhando sonhos de jovem dona de casa, Ângela Maria, pratos e lençóis sujos, o rapaz com a leveza de um suspiro. Elisa devaneava pela paixão que não vinha. Os olhares de Murilo não chegavam ao seu coração e a cordialidade do futuro marido chegava a lhe causar repulsa.
Chegada a grande data, igreja enfeitada, terno e gravata, sapato engraxado, brilhantina no cabelo. Murilo suava bicas e não conseguia esconder o nervosismo. Tudo pronto, família de um, família da outra, padre, padrinho, madrinhas, pajens, todos esperando a noiva. Ao som dos sinos ecoando na pequena vila, Elisa subiu na lotação que partia para a capital, trajando o lindo vestido longo e branco que pertencer a avó.
- Lá vem Elisa, louca do juízo! Vai pra cidade ser cantora do rádio?! - perguntou um maldoso passageiro.
Os convidados continuaram sentados, o padre entediado, os padrinhos agoniados, Murilo olhou compenetrado as alianças enquanto a daminha de honra jogava-lhe um punhado de arroz sobre o cabelo ensebado.

Só pra atualizar

Rindo Se Diz Coisas Sérias.

2008-01-21T19:16:00.000-03:00

Digo que o amor acabou no momento em que virei piada, a mesma piada diária e sem graça que eu não nasci pra ser. Lembro que, grosso e esparramado por fora, aos trambolhões, me mandei daquela arena de indiferença, por dentro muito certo da chacota que abdiquei de repetir e repetir. Espero que riam mais e melhor, de muitas outras pessoas e de si mesmos também. E que não chorem depois.

Toda comédia romântica termina bem?!

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O Amor Acaba - Paulo Mendes Campos

O amor acaba. Numa esquina, por exemplo, num domingo de lua nova, depois do teatro e silêncio; acaba em cafés engordurados, diferente dos parques de ouro onde começou a pulsar; de repente, ao meio do cigarro que ele atira de raiva contra um automóvel ou que ela esmaga num cinzeiro repleto, polvilhando de cinzas o escarlate das unhas; na acidez da aurora tropical, depois duma noite votada à alegria póstuma, que não veio; e acaba o amor no desenlace das mãos no cinema, como tentáculos saciados, e elas se movimentam no escuro como dois polvos de solidão; como se as mãos soubessem antes que o amor tinha acabado; na insônia dos braços luminosos do relógio; e acaba o amor nas sorveterias diante do colorido iceberg, entre frisos de alumínio e espelhos monótonos; e no olhar do cavaleiro errante que passou pela pensão; às vezes acaba o amor nos braços torturados de Jesus, filho crucificado de todas as mulheres; mecanicamente, no elevador, como se lhe faltasse energia; no andar diferente da irmã dentro de casa o amor pode acabar; na epifania ridícula dos bigodes; nas ligas, nas cintas, nos brincos e nas silabadas femininas; quando a alma se habitua às províncias empoeiradas da Ásia, onde o amor pode ser outra coisa, o amor pode acabar; na compulsão da simplicidade simplesmente; no sábado, depois de três goles mornos de gim à beira da piscina; no filho tantas vezes semeado, às vezes vingado por alguns dias, mas que não floresceu, abrindo parágrafos de ódio inexplicável entre o polén e o gineceu de duas flores; em apartamentos refrigerados, atapetados, aturdidos de delicadezas, onde há mais encanto que desejo; e o amor acaba na poeira que vertem os crepúsculos, caindo imperceptível no beijo de ir e vir; em salas esmaltadas com sangue, suor e desespero; nos roteiros do tédio para o tédio, na barca, no trem, no ônibus, ida e volta do nada para nada; em cavernas de sala e quarto conjugados o amor se eriça e acaba; no inferno o amor não começa; na usura o amor se dissolve; em Brasília o amor pode virar pó; no Rio, frivolidade; em Belo Horizonte, remorso; em São Paulo, dinheiro; uma carta que chegou depois, o amor acaba; uma carta que chegou antes, e o amor acaba; na descontrolada fantasia da libido; às vezes acaba na mesma música que começou, com o mesmo drinque, diante dos mesmos cisnes; e muitas vezes acaba em ouro e diamante, dispersado entre astros; e acaba nas encruzilhadas de Paris, Londres, Nova Iorque; no coração que se dilata e quebra, e o médico sentencia imprestável para o amor; e acaba no longo périplo, tocando em todos os portos, até se desfazer em mares gelados; e acaba depois que se viu a bruma que veste o mundo; na janela que se abre, na janela que se fecha; às vezes não acaba e é simplesmente esquecido como um espelho de bolsa, que continua reverberando sem razão até que alguém, humilde, o carregue consigo; às vezes o amor acaba como se fora melhor nunca ter existido; mas pode acabar com doçura e esperança; uma palavra, muda ou articulada, e acaba o amor; na verdade; o álcool; de manhã, de tarde, de noite; na floração excessiva da primavera; no abuso do verão; na dissonância do outono; no conforto do inverno; em todos os lugares o amor acaba; para recomeçar em todos os lugares e a qualquer minuto o amor acaba.

* Paulo Mendes Campos diz muito do que eu sinto agora. E o melhor, ele pode e deve ser levado à sério. Um brinde aos sensíveis, com pouco gelo e sem limão enfeitando o copo!

Sonido: Rindo Se Diz Coisas Sérias (pós-valsa) - Max de Castro

Boas Festas!

2007-12-24T19:46:00.000-03:00

Quase dois meses sem postar e eu venho aqui só desejar um Feliz Natal e um ótimo Ano Novo a quem ainda entra nessa joça e a quem não acessa também, porque não... Que a ressaca das festas não estrague o comecinho do ano e que em 2008 vocês consigam tudo de bom (e acessível) que almejam! Muita saúde, paz, alegria, dinheiro, sucesso. Ah, e amor pra quem é de se enrolar!
Por hora, eu prometo que em 2008 vou ser um bom garoto pra ver se ganho uns bons presentes de Papai Noel e vou tentar escrever aqui com certa regularidade, afinal de contas, blog é blog mas não vamos bagunçar!

Boas festas, feliz ceia ao lado da família e amigos e que o CD de Natal da Simone não soe tão sofrível aos seus ouvidos, meus caros!
Abraço pra todo mundo!

Texto dos Outros III

2007-10-25T10:43:00.000-03:00

" (...) Parece-me que, quando era mulher, zombava muito daqueles que me atribuíam idéias ponderadas, enquanto somente o momento me fazia tê-las, que procuravam razões onde eu tomara leis unicamente do capricho e que, por querer me aprofundar demais, nunca entravam em mim. Era verdadeira no tempo em que passava por falsa; acreditavam que eu era galante no instante em que era terna; era sensível e imaginavam que era indiferente. Quase sempre me atribuíam um caráter que não era o meu ou que acabava de deixar de sê-lo. As pessoas interessadas em me conhecer o máximo, com quem eu dissimulava o mínimo, às quais mesmo, levada por minha indiscrição natural ou pela violência dos meus ímpetos, eu revelava os segredos mais íntimos da minha vida ou os sentimentos mais verdadeiros do meu coração, não eram aquelas que mais acreditavam em mim ou que me compreendiam melhor; elas somente queriam me julgar segundo o plano que tinham feito, enganavam-se continuamente e acreditavam ter me conhecido bem, quando tinham me definido segundo a sua vontade. "

*Amanzei conta a Schah-Baham como se sentia quando o deus Brama quis que ele ocupasse o corpo de uma mulher.
Retirado do livro "O Sofá" de Crébillon Fils.

A alma feminina tem caminhos labirínticos.

2007-10-15T23:29:00.000-03:00

Ando parado naquela música que me fez lembrar você, vidrado na frente da tevê. Esperando ligações, cartões postais, um e-mail que seja, seu coração no pombo-correio. Pra mim, só. Ando dormindo à luz dos nossos momentos, sua roupa no sofá, ensaboar seu corpo, sua alma, massagear seu ego com mãos fortes de amante, seu sorriso. O tempo não é mais meu amigo. A novela perdeu o sentido. A cama fica dura, a casa, vazia. O dia fica sem graça. Até a cachaça perde o efeito. 3 margueritas? Nenhuma. Ando calado por não ter muito o que falar, esses dias. Ando meio desligado, mas por outro lado. Eu ando pensando em mil e uma coisas pra te dizer no ouvido. Beijar seu rosto, sentir cheiros. Brincar nos seus cabelos enquanto você sonha. Ando um pouco dolorido, pois é, dessa saudade que não me deixa. Mas ando sempre com aquela música que me faz lembrar você. Aquela mesma de quando tivermos 64 anos. Paul é que sabia.

Volte um dia.

Espuma.

2007-08-23T09:30:00.000-03:00

Uma lufada de vento jogou areia em seus olhos. Pálidos como o mar daquela tarde. Estávamos os dois deitados na areia, despidos de julgamentos e roupas. Éramos parte daquela paisagem úmida, éramos pura natureza. A maré subia em nossas pernas e pequenos crustáceos exploravam nossos corpos. A água que fustigava aquele pedaço do mundo, que foi nosso por conquista, era a mesma que salgava as nossas peles, os nossos olhos, cabelos, que já não tinham mais serventia. Éramos almas, apenas almas, expelidas pouco a pouco daquela massa que costumávamos friccionar um contra o outro. A mesma massa que, com gosto, chamávamos de corpo e que processava os estímulos da vida. Éramos sólidos, liquefazendo-se para enfim evaporarmos, espectros de sonho. E a matéria, secundária, naquela hora se desfez. Desnecessária.
Éramos dois mortos, agora em foco, flutuantes naquela tarde de inverno, dois navios errantes naquela praia, no meio da ventania. E o dia parecia revoltado com nossa indiferença à sua força. O dia era apenas uma unidade de tempo. Tínhamos a eternidade pela frente. Nus, despidos de matéria, de tempo, de alento, de julgamento, morríamos por desejo de viver mais e melhor. Contemplar outros mares menos agitados e frios que aquele.
E as ondas, em desespero, faziam de nós alimento de suas severas vagas.

*Para você, por tudo o que somos e que ainda seremos.

Razões

2007-07-09T15:33:00.000-03:00

Era dura a noite
Um ardor, uma dor, um prazer
Um ócio de criações vagas
E a lua bocejava no alto

Umas, palavras, outras, calavas
Idéias, escuras lembranças e o sono
Era o meio da noite dura
Clara, em que tudo aconteceu

E nada do que aconteceu
Agora vara este dia que nasce
Minha vista ficando alva
E, de ti, a alma se curva, turva.

*Descobri no olho do moço que o verde de antigamente é ardósia.

Nublada.

2007-07-09T14:52:00.000-03:00

Não ria sempre das tentativas de fazê-la rir. Outros motivos, prosaicos, a tiravam do sério com mais frequência. Naquela época passava por muitos conflitos internos, não tivera tempo para digerir tudo. Eram muitas novidade para uma vida, até então, monótona. Escondia coisas da família, dos amigos, simulava atitudes, horários, paradeiros, era uma completa atriz. Vivia bem no meio daquilo tudo, admite.
Chorava escondida de vez em quando, mas era feliz. Não ria sempre das tentativas de fazê-la rir, mas era feliz, admite. Vivera coisas diferentes. Conheceu outro lado de si. Com o tempo foi cansando. O que era novo foi ficando cada vez mais velho, antigo. Nessa época já havia se afastado da família, os amigos todos longe. Cansou de atuar, de esconder, de mentir.
Voltou, feito filho(a) pródigo(a). Seu lar já não era o lar que deixara. Estranhou, ainda estranha, admite. Sofreu como sofreria qualquer um. Ou mais. Ou menos. Sofreu, relata.
Hoje, agora, pede pra eu não dizer em que condições me conheceu. Situações impublicáveis, admite, admito. Pede para eu desligar essa jeringonça eletrônica e voltar pra cama. De camisola lilás, sentada no meu colo, não ri das minhas tentativas de fazê-la rir. Diz que eu tiro sarro, avacalho, malho da desgraça alheia. E eu tentando escrever algo que lhe pareça simples, um texto curto, sem propósito, desleixado, admito. Algo prosaico.
Porque o melhor momento do dia é quando ela sorri, esquece o passado.

Sonido: Mourning Air - Portishead

Imagem: Greg Becker

Papel Fraco.

2007-05-13T14:15:00.000-03:00

Ah, esse personagem há de morrer no próximo ato. Ele, com essa cara sisuda, esse ar esnobe, superior, estraga o clima de comédia. Hei de matá-lo cruelmente na primeira oportunidade. Quero poças e poças de sangue cenográfico. Sangue desse cara chato. Quero pra ele uma facada, punhalada, uma morte lenta e sofrida. Um "gran finale", seus segredos revelados num rubro último suspiro. Quero esse crápula finado, em seu leito um epitáfio mal grafado. Seus dias contados, seu olhar horrorizado.

Ah, como há de ser engraçado. Quando fecharem-se as cortinas, serei ovacionado. O autor aqui sou eu, mato quem eu quiser nessa cena de teatro.

Ainda que a morte me leve um pedaço, o papel que eu faço, os destinos que traço. Nessa comédia de humor negro, pinto o nariz com sangue, sou palhaço.

Aplauso e assassinato, holofote, morte, espetáculo.

Sonido: Les Professionnels - Air

Imagem: Andreas Gefe .... http://www.clandestina.com

O Amor É Egoísta.

2007-05-11T08:56:00.000-03:00

Triste é rimar amor e dor. Pior é guardá-los juntos no mesmo lugar, na frente do esconderijo um sorriso largo, uma alegria fugidia, uma lua minguante no rosto sincero. Triste é sentir o peso das mudanças, da desconfiança, da desesperança. Pior é ter medo. Tenho pena de quem tem medo e digo isso do alto da minha covardia. Triste é não sentir nada depois que a lágrima cai, é ficar vazio de pensamento, é só conseguir sentir frio no meio da madrugada. Desabar, pedaço por pedaço, cair, em desuso, em contradição, do décimo quinto andar. Triste é morrer quando ainda se tem muito para viver. Pior é perder o sentido das palavras. É ver o trio se tornar dupla desfalcada. É notar que os restos ainda marcam as paredes do lar, lá e cá, e estão impregnados de fluidos, rotinas, emoções, aprendizados. Triste é sentir que eu não sou do amor nem pro amor, que eu pareço nunca ter vez. É ouvir o eco da voz antes de dormir e constatar que o coração soluça, que a decisão não é madura, que o futuro, incerto, escorre pelos dedos. O pior de tudo, meus caros, é continuar rimando amor e dor nessa eterna valsa torta.

Sonido: O Amor É Um Rock - Tom Zé

Deixe-se Definir.

2007-04-09T11:06:00.000-03:00

Uma conversa quase trivial no MSN gerou uma das mais bem humoradas definições do humilde escrevedor desse blog. Não é que a ferramenta "manuscrito", que eu sempre achei uma das coisas mais inúteis do MSN serviu pra alegrar uma noite dada por perdida. Calma, ninguém aqui andou fazendo filhos por aí (não agora), não vai ser submetido a teste de DNA nem se trata de alfinetadas para os mais descuidados.

Esse é mais um daqueles posts aparentemente vazios com o intuito de dizer que o complexo (no bom sentido da palavra) está nas coisas simples. Poucas palavra dizem muito.
Obrigado à menina de vestido rodado e cabelo encaracolado que me encanta, mesmo tendo uma visão meio equivocada, sintética demais, mas engraçada da minha pessoa.
Como diz ela: "É que o espaço era pequeno demais..."

Muitas telas pra você.

Sonido: Não Vá Se Perder Por Aí - Os Mutantes

Canto do Olho

2007-03-25T15:19:00.000-03:00

Olhou-me no fundo dos olhos. Castanhos. Remelas no canto. Cama graaande, preguiça maior. Na vitrola, Água de Beber. Olhou-me com esquiva devoção. Um olhar acastanhado de medo. Também tenho medo, eu disse. Companheiros, mãos atadas contra o futuro. Ou a favor deste que agora nos preocupa. Tudo é dúvida, espera.
O futuro a mim pertence. Olhou-me continuamente, esperando resposta. Uma resposta castanha que dou todos os dias é o que eu queria tornar garantia. Meu olhar é garantia. No fundo dos olhos, que seja eterno enquanto dure. "Vinícius é que sabia"!

Naquela cama graaande, preguiça maior, hei de passar meus dias. Até que o brilho do olhar vire estrela, que brilhe como o castanho da vista .

2007-03-16T16:43:00.000-03:00

Descobri que abrigo tribos, vilas, cidades em mim. São péssimos inquilinos esses do meu terreno-corpo. Pagam-me o aluguel com constrangimento e frustração. Percebi tarde, muito tarde a presença deles, quando dei por mim havia sido grafado, em letras garrafais, com caligrafia-coceira: "Você Não Tem Nível!"

Haja amor, confiança e paciência pra aguentar a ressaca moral desse aniversário mal comemorado!
Estraguei a festa. Eu sou um chato!

O "Escrevedor" de Cartas.

2007-03-01T12:51:00.000-03:00

Ah, moço. Eu queria que você escrevesse que eu gosto muito dele. Eu amo ele demais. Quando ele sorri o mundo vira um, uma casa da avó. Ele, um molequinho lindo, esperando, na beira do forno, o biscoito ficar pronto. Quando ele sorri eu rio junto, sempre. Ele tem uns silêncios longos que me dizem tanta coisa, tanta coisa. Uns olhinhos assim miúdos em que cabem um mar sem fim. Eu sei na hora o que ele quer. Eu sempre soube. Adivinho. De pirraça é que, às vezes, não faço o que ele quer, só de pirraça. E enfrento mais silêncios graves, a boca num muxoxo surdo, o corpo todo se contendo. Mas eu me derreto, moço, é no abraço dele, aqueles dois brações cabeludos que me guardam inteirinha. Quando a boca quer me arrancar um pedaço, a barba dele roçando meu cangote. Aí eu viro os olhos, sambo pela casa inteira. Você gosta de samba, moço? Ele adora. Aprendi a gostar com ele, a dar valor. Sambo direto pra ele. Ele é que não gosta muito de sambar pra mim, diz que não sabe. Ah, num dia assim como esse, chovendo pra dedéu eu queria era mandar tudo às favas e ir deitar ao lado dele. Meu pretinho. Minha vida é com ele, moço, pode escrever aí. Quero passar o resto do tempo vendo aquela cara sorrir e chorar pra mim. Ele é meu homem. É meu. É.
E eu já não sei mais o que é que eu faço pra matar essa saudade danada. Escreve aí pra ele voltar.
Pede pra ele voltar, moço. Bota assim no final: "Eu te amo, assinado Maria". E coloca essa foto aqui, sim, essa que eu tô dando a língua, hahaha. Ele diz que gosta. Ai, ai.

Obrigado,moço. Quanto é?! Dois? Tá aqui, ó. Brigado.

Texto dos Outros II

2007-02-27T08:31:00.000-03:00

Ride, ridentes!
Derride, derridentes!
Risonhai aos risos, rimente risandai!
Derride sorrimente!
Risos sobrerrisos - risadas de sorrideiros risores!
Hílare esrir, risos de sobrerridores riseiros!
Sorrisonhos, risonhos,
Sorride, ridiculai, risando, risantes,
Hilariando, riando,
Ride, ridentes!
Derride, derridentes!

[Encantação pelo Riso - Khlébnikov-Campos]

Gostei desse camarada. Rubem Fonseca sabe o que lê.

Realizar O Futuro É Agora.

2007-02-23T10:09:00.000-03:00

Será legal quando as pessoas conseguirem atravessar a superfície e me entender mais profundo. Será bom quando a amizade voltar a ser mais nobre que esse apego antigo que distancia, distancia. O trabalho, o empenho, existirá, resistirá aos olhos cansados. Será maravilhoso quando tudo terminar em sorriso grave, em abraço, aperto de mão, beijo. Será ótimo quando cada um souber que seu lugar é em si mesmo e que o inferno são os outros. Bom quando perceberem que a influência obviamente existe, mas as atitudes ainda são regidas pelo livre-arbítrio. Todos loucos, como eu, como nós, será lindo. Um mundo, umas pessoas e todo o sentimento que há, pra viver aleatoriamente. Será bom, eu sei que será. Está sendo. Foi.

Sonido: Imunização Racional - Tim Maia

De Cima.

2007-02-23T08:08:00.000-03:00

Eu sou aquele que vai andando, chutando latas pela avenida escurecendo agora, seis e pouco do dia, da noite. O sorriso escondido por camadas de frio e pensamentos incomuns, viagens incomuns. Eu sou aquele que você olha de longe, da sua janela ali no segundo andar, ali naquela avenida agora escurecendo. Eu sou o garoto mistério, noves fora, zero a zero, "queria conhecer você", diz ela. Aquele que olha pra cima agora sou eu, estupefato, olho no infinito do teu quarto, elevado, "desce". Do meu lado agora, seis e pouco da noite, somos eu ela, desconhecidos até o fim daquela rua, chutando latas, remoendo o asfalto, auto do que há por vir. Em vão?! Não. Ela é aquela garota que me olha todo dia, toda noite do alto daquela sua janela, vaso de flor, fita amarela, no cabelo a luz do pôr-do-sol. Eu sou aquele errante ponto de interrogação, passista passante, ermitão, meus passos no preto reluzente do asfalto, seis e pouco, diariamente.
Somos aqueles que conversam, que flertam, que têm nos olhos o brilho quase escurecendo do dia, da noite, do sonho acordando. Somos o novo, somos passo pro eterno, quase lá, chutando latas ali naquela avenida de sol e chuva.

- Você vem comigo?!
- Quem é você?!
- Eu só tenho essa garrafa e um doce no bolso do casaco.
- Fale a palavra.
- Pegue na minha mão.

Vamos logo. Amanhã, quase seis e meia do dia, da noite, chutando latas avenida abaixo serão vistos escurecendo agora, clareando as vistas.

*Ao Recife. Baseado em canção do Mopho.
Imagem: Alina Andrei .... http:/www.oureyes.net

Texto dos Outros.

2007-02-07T12:09:00.000-03:00

Certo dia, dentro de uma caixa escura, sentiram muito medo e prometeram que ficariam sempre juntos, para cuidar um do outro. Desde então, nunca mais deixaram de ser amigos. Nunca mais se separaram. Andaram por ruas e ruas, cidades e montanhas; conheceram a textura das pedras, das poças e folhas. Juntos enfrentaram tudo (até o cocô do cãozinho) e brincaram de roda na máquina de lavar...
Quanto mais velhos ficavam, mais conheciam os remendos do outro. E quanto mais conheciam, mais se soltavam. Soltaram a palmilha, o bico e a sola. Abriram fendas para entrar a água da chuva. Até que voaram, voaram tão alto... Presos no fio, de cadarços dados, brincavam de balanço. Rodavam lentos, um de cada vez, sem acreditar nas belezas do mundo. As belezas que só agora, como sapatos do vento, conseguiam enxergar...

[Presos no fio, calçados brincar de balançar - Rodrigo Sérvulo]

Dedicado a Denise Vilar, que me "iluminou" esse singelo texto. E a Homenzinho por me deixar publicá-lo.

Sem cela.

2007-02-05T09:51:00.000-03:00

O fato é que, respeitadas as devidas proporções, a partir de hoje e durante as semanas que se seguem eu tenho que obedecer a um toque de recolher. Sentinelas me vigiam. Tenho agora supervisores, analistas, consultores sobre minha índole. Tenho que seguir normas, respeitar padrões, balizar minhas atitudes. Amordaçar-me, calar-me como de costume, com um pouco mais de intensidade e afinco. Tenho que ser modelo de ser humano. E serei, custe o esforço que custar.

Só não sei até quando...

*Estranhamente, sinto que vou acabar gostando.

Babilônia In My Mind.

2007-01-29T21:49:00.000-03:00

Os neurônios, num último suspiro, explodiam jorrando idéias, fluxos e fluxos de idéias fluidas, pensamentos, divagações que passavam, lúcidas, cabeça adentro.

As veias, os olhos, pulavam como se quisessem extinguir o branco das vistas, o branco que se tornava arroseado, vermelho, rubro rubro sangue.
Na pele tudo, as carnes cheias, quentes, contraídas, relaxadas, o corpo-potência a mil por segundo.
Riso, sorriso, gargalhada. Arfar, arder, na garganta, pulmões, barriga. Sexo. Passarinho azul piando na janela.Passarinho azul sou eu. Devagar aqui, rápido ali, distraído, na santa paz, também se vai ao longe.

* A última vez que fomos à Babilônia, nossos braços atados, fizemos amor durante horas seguidas. As bocas eram ondas vermelhas. Éramos ondas vermelhas, eu e meu(s) amor(es). Éramos fumaça se esvaindo no ar, balé morno, espiral. A Babilônia é aqui. Suspendamo-nos nesses jardins, nos confins, nessa ausência plena de desconforto, nesse reino de sentidos e significados. Um abraço, amigo de longa data, volte logo que eu te espero lá, no nosso lugar, Babilônia!

* Ia bem com uma música do Nação Zumbi. E não reparem na viagem, apenas viajem...

Mini Me.

2007-01-22T00:15:00.000-03:00

Tatiana.

Ela entrou no trem. Trancaram-se as portas. Traíra o marido. "Trataaante!!!" Tchau, disse.

Coca-Cola mata.
- São onze e pouco. Vou indo.
- Espera, pô.
- Ah, deu vontade de um Doritos agora.
- Vamo ali na cigarreira?
- Vamo.

...

- São quase doze. E eu comendo Doritos.
- Quer sorvete?
- Qual o sabor?
- Napolitano.
- Hmm, eu quero.

Desodorante.

Ela já tinha 20 e ainda era virgem e aquilo pra ela era quase um martírio, mas não, não era tanto assim porque ela fazia curso de enfermagem numa cidade provinciana e atrasada do interior e grande parte das pessoas até encaravam aquilo como uma virtude, louvavam sua força diante das tentações sexuais e sua disciplina, trocava sempre as sondas dos velhinhos e virava a cara quando algum pau insistia em subir, tinha muitos amigos e gostava de beber moderadamente pra não se aproveitarem da sua embriaguez, cuidava do hímen com muito cuidado, exagerado até e um dia um amigo metido a escritor besta e barato disse que tempo era sexo e ela ficou chocada e desistiu de pagar um sorvete de flocos da Sorveteria Oásis pra ele. No outro dia, morreu atropelada por uma Mobylete descontrolada. Virgem. Coitada.

Vacas magras, vacas gordas

Maria era magra pra caralho. Magra de doer. Magra magra mesmo, esquelética. Tão bonita fora Maria. Acabou-se a coitada. "Ai, essa maçã me encheu!" Isso de o Brasil ser o campeão em cirurgias plásticas é realmente uma merda. "Maria, porra, vai tomar seu caldo de carne. Só um copinho, devagar." Mandei Maria ir se foder. 45 dias sem trepar, porra. Não tem quem aguente. Isso de o Brasil ser campeão em cirurgias com fins estéticos é realmente uma bosta. "Maria, vem tomar a injeção na barriga, tá na hora". "Maria, olha o curativo, caralho!" Me separei de Maria, mulher véia magra. 45 dias sem sexo é foda, companheiro. "Morra, Maria!" Isso de redução do estômago é realmente o fim da picada! Eu gosto é de carne, porra. De ter onde pegar.

Dudu, vai brincar, porra!
Mal chegou na sala, saíram. Mal chegou no quarto, saíram. Mal chegou no quintal, saíram. Mal bateu na porta do carro, aceleraram. "Porra, Dudu, vai brincar!"

*Não precisa dar opinião, ok?!

Créditos.

2007-01-21T13:24:00.000-03:00

Ouviu uma pancada seca no cômodo ao lado. "Droga, que susto!" No televisor, a morena de olhos puxados continuava tirando a roupa. "Nossa, que gostosa!" Os seios durinhos, o piercing no umbigo, a bunda carnuda foram levados embora por outra pancada, seguida de outro susto. O pênis ainda ereto, o telespectador se impacienta com a sucessão de barulhos em potencial que vêm do quarto do seu pai. A morena de olhos azuis puxados, cheia de languidez treme os lábios enquanto o negrão tatuado chupa sua boceta na televisão.
Outro susto. O membro ainda de pé, a frustração e a curiosidade no rosto do garoto interrompido. Ouvem-se os primeiros gemidos, agudos, da boca sensual da morena. As pancadas adquirem ritmo. Impaciência dá lugar a mais sustos. O volume baixo do televisor acompanha o andamento das pancadas do cômodo ao lado. "Que merda! O que está acontecendo?!"
O negrão vê a morena subir nele e faz cara de qualquer coisa. Decidido a descobrir o que o está atrapalhando na sua pornográfica empreitada o, até então, telespectador resolve acalmar os ânimos, concentrando-se num pôster do Iron Maiden na parede do seu quarto. A morena tenta seduzí-lo com seu olhar apertado, mas não obtém sucesso.
Já reestabelecido, agradecendo à eficácia da caveira heavy metal no processo brochativo, abre a porta e olha cuidadosamente para os dois lados. Enquanto ele caminha em silêncio pelo corredor escuro, o lascivo casal da TV continua a copular intensamente, sem ninguém para observá-los entre gemidos e palavrões. Balizado por paredes e pancadas, o curioso rapaz percebe que o barulho vem do quarto do seu pai, recém-separado.
O negrão põe a parceira de quatro e começa a introduzir seu avantajado equipamento no ânus da tesuda morena. Um ouvido colado à porta e o nosso ex-telespectador percebe risinhos, também agudos, entre as pancadas abafadas. "Paaaai!!!" Mais batidas na maciça porta de madeira. Os risinhos cessam e o ritmo das pancadas diminui. "Paaaaaai!!!!"
O apertado ânus da morena recebe o veemente membro acomodando-o com certa hospitalidade. As pancadas cessam de uma vez. " Já vooou!" Os olhos azuis apertados da morena estão fechados, não se sabe se de prazer ou desconforto. Depois de algum tempo, a maçaneta gira, abrindo a porta e pondo à mostra um homem careca, barrigudo, beirando os 50, enrolado numa toalha, bastante suado, o pai. Um esbaforido "O que foi?" sai da boca do homem.
A morena solta um gemido alto acompanhado pelo ritmado movimento de vai-e-vem do casal. Em frente ao pai, meio surpreso, pergunta quem está no quarto. "Ninguém!" Da porta entreaberta, o careca impaciente trata de persuadir o incoveniente filho de que está sozinho, está tudo bem. Mais uma vez se ouve um "Quem está aí?", dessa vez mais claro e decidido. A maciça porta se abre por inteiro.
O negrão retira o pênis de dentro da boca da morena e o posiciona rente ao rosto da fogosa. Esgueirando a vista para o fundo do quarto vê, na cama, uma mulher ajeitando o baby-doll preto de seda. A mão da morena masturba o seu parceiro na televisão do quarto ao lado.
A moça de baby-doll olha para o garoto e se apresenta de longe. Um aceno tímido e um "Oi, eu sou a Cláudia, namorada do seu pai." Do lado de fora, em frente ao careca de toalha, a surpresa toma o lugar da recente preocupação. Os olhos azuis e apertados da morena Cláudia fazem o queixo do indiscreto rapaz cair.
A morena recebe no rosto o abundante e espesso líquido branco, enquanto um longo gemido sai da boca daquele que ejacula. "Fim." Na tela do televisor sobem os pouco extensos créditos da produção cinematográfica.

Imagem: Ewa Brzozowska .... http://www.oureyes.net

Sonido: Cinco Contra Um - Mustang

Meu blog anda recebendo visitas e comentários muito "calientes". Para não sair do tom, um conto não menos "caliente", dedicado para a "the most caliente of all" Luciana. Façam bom proveito, mas, por favor, não sujem o teclado, crianças!

Ah, e ser anônimo não está com nada. Mostrar a cara é a última moda, dizem por aí.

"É Melhor Ser e Não Parecer, do Que Parecer e Não Ser."

2007-01-13T20:42:00.000-03:00

Haja acidez pra fazê-la sorrir. Haja dicionário pra surrar. Haja conversa pra poder dormir. Haja roupa pra comprar. Haja sushi pra comer. Haja sorriso pra externar. Haja luz pra se distrair. Haja texto pra ignorar e calar, e calar. Haja ensaio pra não atuar. Haja vaidade aturar. Haja assunto para vazar, e escorrer, escorrer. Haja internas para criar. Haja palavra pra esconder. Haja roupa pra comprar. Haja vista para esses dois sentados ali na mesa do lugar.

Esses dois. O que escondem esses dois? Escondem o que há de mais valioso e perene no tempo que já passou e na vida que há por vir.

Três bombons caros numa embalagem só e um abraço do tamanho de um sushi frito com molho shoyu roubado p/ você!
Um texto clichê, cheio de palavras repetidas, mas sem surras de dicionário, humilde e espontâneo como todo texto deve ser.

E que venham muitas tardes animadas depois de entrevistas de emprego bem-sucedidas. Eu curo angústias, hehehehe...

Natal, 13/01/2007 - 23:12h.
Vítor de Azevedo Silva.

Feliz 2007!

2006-12-31T16:53:00.000-03:00

Em 2006 Crash ganhou o Oscar de melhor filme, Saddam foi enforcado sem medo no rosto, o Papa visitou mesquitas, os americanos finalmente se tocaram do fiasco "Guerra do Iraque", a Globo tentou fazer campanha de Alckmin, eu virei um estudante metido à besta de jornalismo, nossas maiores cidades ficaram sob o poder dos bandidos, os brasileiros atingiram a maior média de permanência na internet, o mundo esquentou mais uns dois ou três graus, Rolling Stones fez um show em Copacabana e eu não estava lá, Daft Punk não tocou na minha casa e mais uma porrada de coisas. A América Latina já não é mais a mesma (no bom e no mau sentido), Lula assume o segundo mandato amanhã, inventaram camisinha em spray, descobri um barzinho que vende cerveja geladíssima a 2,00 reais, palestinos e israelenses continuam se matando, o muro que separa os States do México mariachi continua de pé, o Brasil perdeu a copa, arranjei um "emprego".

Antes que 2006 termine enquanto eu enumero acontecimentos que tem ou não a ver com o seu dia-a-dia, desça logo a barra de rolagem e faça um pedido:

Que 2007 seja uma metradalhora aleatória de fatos, bons ou ruins, e que a vida seja mais fácil de levar com a barriga e com os braços. Agora me passa o champanhe aí que eu tô com sede!

Um Feliz Natal a Todos!!!

2006-12-24T16:32:00.000-03:00

Desejar Feliz Natal nos fins de dezembro é tão clichê quanto dar bom dia às sete, oito horas da matina à senhora no ônibus, ao seu chefe no trabalho, ao vizinho da rua. Soa mais clichê ainda, uma vez que este vos fala a tempos anda meio desiludido com "essa data tão especial". Desejar "Feliz Natal" é quase uma obrigação cívica sazonal enfeitada de neve, pinheiros, pisca-piscas e sininhos tilintando. Mas é necessário, então, mais uma vez Feliz Natal, Bom Dia, Obrigado, Com Licença, A Benção... Tudo bem, antes que me chamem de revoltado, esse post é pra dizer que, apesar de não defender o Natal, ele ainda faz muita gente, inclusive eu, parar pra refletir um pouco. E, enquanto aumentam os suicídios, a depressão, a violência psicológica, os Papais Noéis descolam seu décimo terceiro e as lojas de departamentos se empanturram de dinheiro, nós comemos peru, ganhamos presente de amigos secretos, aplaudimos a chegada de papai noel.
Antes que eu me enrole demais, quero dizer que esse post é pra botar nêgo pra pensar e tentar clarear na cabeça que no Oriente Médio, lá onde Jesus nasceu, não tem pinheiro nem neve, que muitas crianças da África não sabem o que é um peru e que Papai Noel e suas renas já deviam ter saído de moda. O post é pra dizer que, já que a gente não pára pra pensar nisso com frequência durante o ano, que pelo menos em dezembro a gente sente numa caixa de presente embaixo da árvore, abaixe o CD da Simone no som e pense mais no mundo e na gente.

E que o Natal, além disso, sirva como uma desculpa para os mais tímidos (meu caso) demonstrarem seus sentimentos pelos mais próximos.
A todos, que tenham uma boa reflexão, uma emanação de energias positivas, uma boa ceia pra quem é de ceia, uma boa missa pra quem é de missa, um bom presente pra quem é de presente e um abraço e beijo sincero em quem merece!

Feliz Natal (de novo, hunf!)!!!!!

Clara

2006-12-07T21:21:00.000-03:00

Na cama, Clara escrevia cartas de amor a ninguém, a todo mundo. Apertava contra o peito palavras bonitas a serem ditas a amores hipotéticos. Preenchia o corpo com abraços apertados de vultos ainda sem rosto definido, homens e mulheres que lhe fariam sentir bem, se sentir amada. Clara construía chalés de inverno, fumaça de lareira saindo pela chaminé, arrumava-se para jantares em família. Sentava defronte ao mar em agradáveis tardes de domingo com seus ex, atuais, futuros amantes. Carlos, Zé, Marta, Ari, Aline, Maurício, Flávio, Margot, Zélia, Catarine, Rodolfo, Clara, Clara, Clara. Sonhava com nomes, idades, portes, vozes ao ouvido, cheiros, gostos, tatos, atitudes. Esfregava detalhes sórdidos na boca, nos seios, na vulva. Clara e seus amantes imaginários rolavam na cama, na grama, na chuva. Ela adorava escrever cartas de amor e guardá-las numa pequena caixinha azulada, como o céu dos dias que se passavam na sua cabeça. Um dia, Clara dizimou paixões, estraçalhou corações, desviou olhares, atenções, jogou roupas alheias janela abaixo. Quebrou pratos, arranhou discos, deu porrada, chorou, mandou tudo à merda, lançou perdigotos, esporros maldições. Clara não era feliz e deixou isso bem claro para cada um dos destinatários das suas cartas. Para cada um comunicou, do modo com que cada um não esperava ser tratado, que havia cansado dos beijos e abraços e juras e trepadas e futuros filhos e contas a pagar e traições e mais o escambau. Seus amantes nada disseram , nem uma única palavra que a fizesse se sentir melhor ou a deixasse mais puta.
Hoje o mar acordou agitado e mais poluído que o normal. O corpo de Clara, branco, pálido, boiando sem vida na superfície. E garrafas e mais garrafas continham cartas de amor a amantes hipotéticos. E boiavam, ah, como boiavam, cada uma seguindo um destino diferente, espumante, vago.

Imagem: Ken Wong .... http://www.clandestina.com

Sonido: I Don't Love Anyone - Belle & Sebastian

Alguém aí sabe onde encontro "punch" pra vender. Mas tem que ser a um precinho camarada. É impressionante como me enrolo com as transições e os finais. Masss, espero que vocês tenham gostado e que Clara não tenha morrido em vão.
Criei um carinho por este miniconto. Tem muito de mim nele. Meu lado "unloved". É isso aí!

It Isn't.

2006-12-06T11:38:00.000-03:00

Tudo está suspenso, tudo está claro, agora tudo respira. A superfície dá as caras. Tudo está no topo, tudo faz sentido, tudo compilado, volume único, tudo muito bem encadernado. Acordado, os olhos, arregalados, olham mas nada vêem. Tudo está evidente, tudo na sua mente, facilmente, vem e se esvai. Tudo é muito mais, tudo não é os suficiente, tudo dói, tudo perturba. A confusão turva a clareza de antes, um suspiro, uma inquietação sem fim. Tudo grita, se esparrama, lambuza os miolos. Tudo fede, tudo é ânsia de vômito, é esgoto imundo e doentio. Tudo é utopia, tudo são flores, tudo são cores, tudo é fluido, tudo é vôo de borboleta no jardim. Tuuuudo, tudo, tudo. A noite acaba, o dia, sonolento, acorda a vida que se pôs a roncar. A vida, a noite, o sono, os talheres na mesa, o café esfriando na xícara. Tudo é motivo, tudo é castigo, tudo jazigo. Merda, tudo vira bosta, tudo desintegra, desaparece, vai-se embora. Tudo cansa, no fim, tudo alcança. Cessa o sol, cessa a música, cesa o motor, o movimento das roupas balançando no varal. A água cai sem cessar e o negro de tudo protege do temporal. Tudo é navalha, tudo é pedra, mineral, abissal. Tudo é sombrio, tudo é vazio, tudo é nada.

Imagem: Elliott Golden .... http://www.clandestina.com

Sonido: It's No Good - Depeche Mode (Speedy J Remix)

- Ela tá te sacaneando!

2006-12-05T12:12:00.000-03:00

- Sério?!
- Sério, cara. Cê acha que eu ia brincar com essas coisas?
Calam-se. Passam-se alguns segundos.
- Cê só pode tá brincando...
- Olha, cê acredita se quiser. Nunca falei tão sério...
- Você jura que é verdade?!
- Juro, porra! É sério!
Calam-se. Bebem a cerveja a goles grandes.
- Puta que o pariu! Que merda!
- Ha ha ha... Neguinho acredita em tudo.
- Ah, vai se foder, seu filho da puta!
Levanta-se, desfere três bons murros na cara do outro.
- Vai zoar a mãe, viado!
Toma o resto da cerveja e sai do bar, a tempo ainda de ouvir do ensanguentado:
- Seu bosta!! Precisava disso, hã?! Agora se foda sozinho. Tudo o que eu te disse foi verdade, idiota! Não sabe nem brincar, esse estardalhaço por causa de uma piada. Vai, vai embora. Se manda!
Depois que o agressor deixa o lugar, ouve-se da boca ensanguentada, faltando um dente:
- Corno maaaanso!

Chega em casa e sente os dedos da mão doerem.
-Puta merda! Aquele viado não sabe nem apanhar.
Lava o sangue da mão. Encaminha-se para o quarto. Boceja. Pára no corredor. Ouve coisas . Se aproxima da porta.
- Puta que o pariu! - diz para si mesmo.
Encontra a outra montada, beijando, lambendo, cavalgando o outro. Entra no quarto. Olha os dois com a vista dura. Fecha a mão e, com violência, desfere uma dezena de bofetadas. Saca a arma que estava no casaco.
- Toma o que tu merece, sua puta.
O sangue espirra na cama, nas paredes, no rosto do outro. O cano ainda quente encosta na testa do infeliz, nu em pêlo. Dois disparos. O quarto avermelha-se. Guarda a arma no bolso do casaco, agora sujo de miolos.
- Caralho! A vadia lavou essa porra não faz nem três dias!

Volta para a cozinha. Acende um cigarro. Chora calado. Joga o casaco sujo no chão. Abre e fecha a mão.
- Bem que aquele merda me avisou...
Os dedos só não doem mais que a consciência. E a cabeça, adornada, pesa como nunca.

Imagem: Motomichi Nakamura .... http://www.clandestina.com

Sonido: Womam - Wolfmother

Tô aprendendo a ser direto. Mas me falta punch! Um dia eu chego lá. Rubem Fonseca que me aguarde, hehehe...

Insônia

2006-11-29T10:43:00.000-03:00

Esse tal de relógio biológico ainda vai acabar me levando à loucura, ou, quem sabe, adiante. Se seu corpo também tem problemas com o tique-taque silencioso do tempo, se você passa horas se revirando no colchão, se nunca acha a posição adequada no travesseiro, se já chegou nos bilhões de carneirinhos e não adormeceu, escreva poemas prosaicos e despretensiosos como o segue abaixo. Às vezes funciona como sonífero.

Insônia

Às cinco e pouco da manhã
Comemoro a minha conquista
O meu anseio distante
O sono que teima em chegar.

Escuto o primeiro canto
Pardais nos telhados, tantos.
O sol tímido se levanta
Hora em que, enfim, me deito.

Ó, senhora do relógio
Abdico de seus falsos encantos
Abandone-me sem arrependimento
Ó, dona das minhas pálpebras.

Finalizo-me sem mais disposição.
Entrego-me ao doce cansaço.
Celebro com o corpo estático
Mais uma noite de olhos inquietos.

*Poema escrito às cinco e quinze da manhã, depois de uma noite em claro, acompanhado por meus devaneios, um ventilador na potência máxima, alguns CD's de música New Age que não surtiram efeito, "Planeta dos Macacos" passando no Corujão e alguns filmes pornôs de baixa qualidade.

Imagem: Ellen Weinstein .... http://www.clandestina.com

Sonido: Depois de tocar Enya, Kitaro e outros sussurros e orquestrações calmas, quem me fez dar descanso às palpebras foi o Ed Harcourt e sua singela "Bittersweetheart".

Não sei se me saro ou se cultivo minhas insônias. Vez por outras obtenho resultados produtivos delas. Santa enfermidade!!!

Queda D'água

2006-11-29T08:51:00.000-03:00

Ainda bem que choveu hoje. Uma chuvinha fina, uma borrifada do céu, só pra todo pôr todo mundo porta adentro. Pra varrer das pessoas os seus acessórios desnecessários, seus apêndices sociais é que choveu. A água como veneno para as vaidades. Choveu hoje para separar todo mundo e isolar cada um em seus lugares, em suas caixas individuais de certezas mortas e violência potencial. Para cessar o verbo choveu hoje. Os ânimos escorreram pelo ralo, junto com a alegria vaga, os cabelos desprendidos do crânio e as baratas voadoras. As infantilidades, escaldadas, e o cansaço de um dia exageradamente curto esconderam-se embaixo do toldo. Correram todos, restando a chuva e seu sussurro de paz ou de inquietação. Vi as impurezas, velozes, descerem misturadas à turva espuma da ira, dura, em sua capa de chuva. Da minha janela vejo sinto ouço a água jorrar de mim. E ainda bem que choveu hoje e choverá sempre que for preciso.

Imagem: Jeremy Forson .... http://www.clandestina.com

Sonido: Knives Out - Radiohead

*It's not on purpose.

Mil em Um

2006-11-06T11:07:00.000-03:00

"Só a dor limpinha da classe média sai nos jornais." Xico Sá

http://ponteaereasp.nominimo.com.br

Isso resume o atual contexto da grande imprensa brasileira e, porque não dizer, internacional. É preciso mais sensibilidade para o dia-a-dia palpável do que para as "notícias" do Jornal Nacional.

Xico Sá, mesmo escrevendo sobre São Paulo, a muitos quilômetros daqui, consegue me ensinar o que é o verdadeiro espírito jornalístico, ainda que sejam necessários lembretes diários e nós de fita nos dedos.
O disfarce prosaico de suas frases esconde grandes verdades.

Xico é meu professor, meu amigo de conversa em mesa de bar, meu colunista favorito. Uma pessoa de quem se pode sentir orgulho.

* Tá reclamando dos atrasos nos vôos?! Tá achando ruim?!
Realmente muito chato, né?!
Não se preocupa; pega um pinga-pinga da Jardinense ao meio dia, de Natal para Jardim do Seridó.

Melhor que qualquer primeira-classe da TAM...

Ouça

2006-10-25T08:51:00.000-03:00

Não há prazer maior que se reconhecer em uma melodia, em uma nota. Ser um solo de guitarra, um sopro de flauta, um andamento de bateria. Não é preciso ser entendido em partituras, graves e agudos, bemóis ou sustenidos. Apenas ser uma música.

Sentir os cabelos ao vento no fundo de uma textura, a boca cheia de sabores no apetite voraz de um instrumento afinado, a cabeça cheia de cores em um retorcer de cordas. Reconhecer-se música quando palavras já não forem mais necessárias, quando canções não dependerem mais de letras, quando a voz calar.
Música é no que a gente se transforma quando nada mais consola, quando não é mais preciso se fazer entender, quando a alma pula, quando o sorriso e a lágrima e o ranger de dentes se esvaem, é o que fica, o que abunda, é o que nos resta.
Em qualquer lugar, reconhecer-se música, e mergulhar em mundo particular, em um autismo involuntário, seja na praça, no banco, no ônibus, na praia, no trabalho, no mato, na cidade. Só há você e a música. Fundidos. Músicas.
É sentir-se; bem ou mal, não se consegue ficar inerte.
O aparelho auditivo é a parte mais interessante do corpo humano. Desculpem-me os surdos pela afirmação, mas me redimo dizendo também que música tem mais a ver com coração que com orelhas.

Estou sendo música quase o tempo todo. Até quando durmo; silêncio é música, sonho é mixagem, e mente, estúdio.

MÚSICA É TUDO!!!

* Um som que anda me despertando para essas coisas que eu sempre soube, mas teimava em manter afônico é o do trio gaúcho "Pata de Elefante". Já faz um tempo que se fala deles, sempre rasgando-se muita seda (por puro merecimento), mas o atrasado aqui só teve a sorte de limpar as orelhas à sério para o som dos caras a pouco tempo. Antes tarde que nunca.
Pata de Elefante é mais um dos expoentes da sempre efervescente cena de rock gaúcha, que, atualmente capitaneada pelos malucos do Cachorro Grande, nos dá presentes auditivos como Walverdes, Bidê ou Balde, Pública, Superguidis, entre outros.

Não perca a oportunidade de se reconhecer no som da virtuosa Pata de Elefante.

PATA DE ELEFANTE - DOWNLOAD

Imagem: Kanako e Yuzuru .... http://www.clandestina.com

Sonido: Tudo Vai Ficar Bem - Pata de Elefante

"...Eu vou..."

2006-10-20T13:39:00.001-03:00

Primeiro de tudo: foda-se o texto jornalístico. Esse post é pessoal, sentimental, informal, panfletário, parcial e feito em momento de empolgação. Já tenho problemas demais com o texto jornalístico e não quero me sentir castrado por suas orientações e balizamentos.

Vão falar que eu sou suspeito para fazer o seguinte comentário, que eu sou petista, lulista, empolgado, demagogo, iludido, burro, e mais um monte de adjetivos. Carregarei as alcunhas, algumas com orgulho, outros com apreensão, mas sem culpa. Tenho que falar sem adiamento que ontem à noite quem salvou meu dia foi um homem que anda salvando o dia de muita gente Brasil afora. Um cara de quem gosto muito desde há muito tempo. Luís Inácio Lula da Silva.

Meu humor deu uma guinada de 180º depois que comecei a assistir o debate presidencial veiculado ontem à noite pelo SBT. Estava totalmente entediado, borocoxô que só vendo. Começa o debate. Faço cara de interesse e vou assitir, já esperando o pior, denúncias e acusações e números forjados e birras e blá-blá-blá. Mas as coisas não são bem o que parecem.

Não que o que se espera dos debates não tenha acontecido. Aconteceu sim. Mas também aconteceram novidades e reviravoltas e propostas e seriedade e sensatez. O SBT, ou melhor, a Ana Paula Padrão está de parabéns pela atuação como mediadora do debate. Foi justa, imparcial, disciplinada. A mulher deu classe a um tipo de programa que costuma ser visto com o canto do olho.

Voltando ao assunto, o debate encheu os olhos, os ouvidos e o peito de quem tem orgulho do voto. Lula deixou Alckmin no chinelo e não precisou de muito para essa tarefa. Do alto de sua serenidade, Lula desmantelou os argumentos frouxos de Alckmin e lançou mão de questões pouco cabeludas, mas à queima-roupa, para assanhar ainda mais os três ou quatro cabelinhos da careca do candidato tucano. Foi a constatação da falta de carisma e senso de ridículo do nosso zeloso "Chuchu". Antes fosse Serra o candidato; talvez fôssemos poupados da fórmula pré-moldada "Eu vou + (verbo de ação no futuro do presente do infinitivo) + complemento necessário. Parece até aula de português.

O fato é que Lula mostrou o pau com que matou a cobra, como a matou, porque, quando e onde. Não necessariamente estamos falando de escândalos. Seria bom que ele falasse, mas como comodidade é uma presente do qual ninguém quer abdicar, deixou quieto e mostrou aos tucanos que eles estão no mesmo patamar, que a corrupção não nasceu com o barbudo e que, pelo menos, o que está acontecendo de podre na política não está sendo varrido pra debaixo do tapete.
Enquanto isso Alckmin balbuciava, tropeçava nos "Eu vou...'s", esbravejava, atirava números, acusações soltas, e ultrapassava o tempo estabelecido pelas regras. Uma tecla travada sem "backspace" para apagar.

Sabe-se que a mistura de política e paixão, muito comum no Brasil, é bastante indigesta e provoca grandes decepções. Lula sabe bem o quanto isso o custou. Sabe por que muita gente deixou de votar nele. E sabe que não é fácil reconquistar esse votos usando apenas marketing e promessas. Lula luta contra um adversário muito mais forte que Alckmin. A rejeição e o preconceito. Mas com trabalho, seriedade e compromisso com os diversos setores da sociedade ele há de se desvencilhar desses obstáculos.

Dia 29 desse mês eu vou me orgulhar do meu voto. Vou lembrar dos tempos em que eu carregava uma bandeirinha vermelha com uma estrela no meio, sem saber o que aquilo signifacava e vestia uma camisetinha cheia de estrelinhas coloridas escrito "Lula-lá". Vou ver meus pais e meus amigos chorando de felicidade após a apuração, vendo a vontade deles, a minha e a de muita gente, depois de muitos anos contida, ser consolidada outra vez. Ver esse Brasil melhorar em 8 anos o que não melhorou nas últimas duas décadas. Podem me chamar de bobo, de iludido, de utópico, do que quiserem. Podem dizer que eu fui controverso. Eu sempre acabo sendo. Por isso que a primeira frase desse texto foi "foda-se o texto jornalístico". Principalmente em época de eleição quando o nosso querido objeto de estudo resolve se comportar de maneira totalmente inesperada, desrespeitosa, subversiva às suas próprias normas.

O Dedo em Riste de Helô Helena

2006-09-19T09:31:00.000-03:00

Enquanto dossiês urgentes turvam ainda mais o processo eleitoral brasileiro e esquentam a disputa política, Alckmin pega carona com Pedro Bial no ônibus da Caravana JN e Lula, do alto dos gráficos, se esforça para não falar besteira, o dedo de Heloísa Helena permanece em riste.
A estridente presidenciável permanece despejando sua incontível veemência, causando temor aos microfones e ouvidos mais sensíveis. De dentro de seu inexorável uniforme candidata-de-esquerda-que-não-se-vende, Helô (para parecer mais simpática) enfrenta as críticas injustas, as perguntas dos jornalistas "que não entendem de tal assunto" e ameaça a tudo e a todos com seu dedo levantado, quase uma espada fora da bainha.
A (ex) senadora, que apesar de ter um invejável histórico de lutas em defesa do povo e da transparência na política, anda perdendo as estribeiras e espalhando cortadas incovenientes, falando pelos cotovelos e joelhos e cuspindo radicais perdigotos contra toda forma de poder instaurada.
Tudo bem, não custa ser um pouco radical e exagerado num texto que trata da figura jeans/camisa branca/cabelo preso/dedo indicador para cima de nossa querida candidata a presidente. Se estivesse falando de Cristóvam Buarque eu seria educado, educado, educado, e só. Se o texto fosse sobre o inexpressivo Eymael, eu falaria de cadeiras, diga-se de passagem, vazias. E se fosse sobre o Bivar (qual o prenome dessa criatura?) falaria de impostos, facilidades financeiras e esse seria certamente um texto de um parágrafo, umas 4 linhas no máximo.
Podem me chamar de machista, mas o fato é que Heloísa Helena perdeu seu lado feminino, seu charme, sua simpatia. Como diria o veterano Ariano Suassuna em recente palestra na cidade do (P)Sol(?): " Olhe, eu sou de esquerda. Mas eu sinto que os erquesdistas brasileiros perderam a alegria. Aquela Heloísa Helena, por exemplo, aquela mulher é muito amarga."
É amarga mesmo. E anda perdendo a doçura que ainda a resta.
A esquerda apesar do estigma de devorar crianças, costumava ter seu charme, seu patamar de utopia, de brisa calma após a catástrofe.
Hoje, mais que nunca, temos dedos rígidos, tesos, faces de raiva, dentes cerrados e só ouvimos risinhos de ironia. Estava na hora de ser um pouquinho mais paz e amor (- Mas não como o Lula, aquele fantoche! - já ouço o protesto), tomar um Lexotan, uma água com açúcar.
Heloísa Helena devia olhar para o seu dedo em riste, enquanto inspiração sexual (!) e tirar a mira daquele revólver da cara dos jornalistas, dos críticos, dos candidatos à presidência e dos próprios eleitores. Quem sabe assim, a campanha seria mais prazerosa, mais leve, mais "curvilínea".

Imagem: NoMínimo ..... http://www.nominimo.com.br

*P.S.: Sinto que vou apanhar das feministas! Mulheres, venham com calma. Sem panelas, por favor...

"O Peso das Coisas" ou "Noite"

2006-09-18T22:56:00.000-03:00

50 e poucos quilos de bulimia, olhos verdes cintilantes, ela era linda. Aqueles cabelos loiros espalhados no meu colo.
Lembro como se fosse hoje daquele dia no carro do pai dela, um desses jipes importados cujo nome não me vem à cabeça agora, nem tem importância para o relato. Ela estava exuberante, metida num vestidinho estampado, uma perdição. Tinha fumado um baseado na roda de amigos dela algumas horas antes. Me senti meio por fora naquela situação, eu de All Star e camiseta do AC/DC e os outros, Nike Shox e banho de boutique. Mas ainda assim fumei um, e ela mais que eu. Estava tão feliz.
Levou-me para um barzinho rústico a poucos metros da praia e ficou me fuzilando os olhos. Estremeci com o beijo que me lascou no pescoço. Ainda meio chapada, divertiu-se dizendo que minha barba a arranhava. Pagou a conta depois de um lanche rápido, algumas cervejas. Os amigos dela ficaram me olhando de soslaio porque quando abria a carteira ela já tinha entregado o dinheiro ao garçom.
Havíamos nos conhecido há pouco mais de 2 horas e já estava me bancando. Foi no lounge da Groove, aquela boate decadente que fica atrás do lava-rápido, ali no Centro. Não tinha cara de quem frequentava aquelas bandas, mas foi lá que a conheci. Havia recebido meu modesto salário de estagiário e saí para tomar uma cerveja e pegar mulher. Mal acabara meu namoro de 2 anos e lá estavam aqueles olhos verdes me abordando sem sutilezas. Não titubeei; não teria conseguido mulher mais interessante nem naquele, nem nos outros dias. Dançamos salsa (ou melhor, tentamos) e ela alegou cansaço, chamando-me para sair do lugar. Resisti um pouco, mas quando pôs minha mão em seu quadril, a acompanhei sem ressalvas. Como brilhava aquele par de olhos esmeralda; me fitava com desejo. Ela toda, bastante feminina, altiva, um esplendor de mulher, parecia arder de desejo, mas mantinha-se atrás do escudo da delicadeza. Saímos da boate para não sei onde, sem destino.
- Alô. Oi, Célia! Não. Estou no carro. Fala rápido! Tá, tou indo. Vou levar um amigo, ok?! Tá, beijo!
"Amigo?!" pensei decepcionado.
Lá ia eu para a roda de amigos dela, um bando de riquinhos metidos à besta. Suportei eles e vice-versa. Os olhares de desprezo só não surtiam mais efeito que os dela, me massageando o ego. Pagou a conta e saímos, dessa vez sozinhos.
Parou o carro num matagal próximo à estrada, apagou as luzes e pulou para o meu banco. Agora, aquela mulher era minha e, ainda que tivesse prometido a mim mesmo não se apaixonar por mais ninguém, eu também era dela. Língua e braços e seios e quadris e glúteos e colo; o que era aquela mulher?! Exalava lascívia no suor cheiroso. Fizemos muita coisa naquela noite, naquele lugar. Pena que foi só aquela vez, a única.
Lembro da hora que fui em direção a minha carteira pegar um preservativo e, docemente, puxou minha mão para o seu quadril dizendo "Já paguei a conta, gostoso!" mordiscou minha orelha. Ah, o quadril, sempre o quadril. O corpo arrepiado, a alma também. Não cabíamos em nós de tanto prazer. Fluxos contínuos de sensações, sangue acelerado. Os olhos verdes subindo e descendo nos meus. Os sussurros mudos entre os solavancos, A descobri como se descobre a si mesmo. Não houve detalhes que passaram despercebidos. Ela foi, é, será, minha mulher. Ainda que tenha sido só por aquela noite.
Camila e seus olhos verdes viraram cinzas domingo passado. Ela pediu a família para ser cremada quando da sua morte. Havia já quase dois anos depois que a conheci.
Só fui ter notícia dela um dia desses. Encontrei uma das garotas que estavam conosco naquela noite. Célia, como soube depois que se apresentou, era a morena baixinha que a havia convidado e que eu conhecera no bar da praia. Abordei Célia numa lojinha da rodoviária e ela demorou um tempo para me reconhecer. Não tivemos nenhum contato, mas ela lembrou de ter puxado papo comigo à mesa do bar, anos antes. Disse-me que Camila estava muito doente., que tinha feito muita besteira na vida. Não conversou muito, estava apressada para pegar um irmão que chegava de viagem ou coisa assim. Trocamos telefones, mas não recebi nenhum telefonema, tampouco liguei para Célia.
Só domingo, depois de dois meses após o encontro na rodoviária, recebi um telefonema enquanto assistia o Faustão. Célia disse pausadamente, entre soluços tímidos:
- Camila morreu. Estava muito fraca e não resistiu à pneumonia. Não te contei, mas a Camila pegou AIDS.
Célia ainda ensaiava dizer alguma coisa quando eu, até então estático, deixei minha mão cair, desligando o telefone.
Sinto ainda hoje aqueles olhos verdes embalando minhas horas de insônia. Sinto agora que estou velho, abatido. Sinto minhas olheiras fundas, meus dentes amarelos, meu fedor de cigarro. Sinto minhas costelas, meu fígado, minhas gônadas. Sinto que meu coração já não é mais o mesmo, que eu não sou mais o mesmo.
Já faz 4 dias depois da fatídica notícia.
Eu, 67 quilos de melancolia e elegendo a próxima, decido "Não. Não vou ao hospital!"
- Já paguei a conta! - Esse pensamento ecoava na minha cabeça.
Sonhei com aquela noite, com aquela mulher por muito tempo.

Imagem: Andreas Gefe .... http://www.clandestina.com

Sonido: Night Walk - Belle & Sebastian

* Qualquer semelhança com a realidade é pura coincidência.

O Psicólogo É Virtual!!!

2006-09-06T12:33:00.000-03:00

Sei que muita gente vai ralhar, achar contraditório, praguejar meu nome, chamar-me de idiota e todas essas coisas que o povo adora fazer na internet.

O que vou tentar escrever hoje é sobre como a vida "virtual" afeta a vida "real". Um monte de baboseiras organizadas (ou não) como nos textos anteriores.

O indivíduo virtualizado (desculpe, Aurélio) é um escravo de si mesmo. Ter acesso à virtualidade (foi mal, Houaiss) é, nos dias de hoje, uma necessidade. A Internet e suas armadilhas mais perigosas (Orkut, MSN, Fotolog,etc.) têm poder de vício igual ou maior do que o cigarro!

As pessoas se recriam, criam amizades, criam pontes imaginárias, estabelecem horários, modelos, linguagens tudo em nome do "ser virtual". É questão de estilo. Você é aquilo que seu nick mostra (?). Você sabe a sua importância no mundo, a partir do seu fotolog, e olhe que tudo na internet é supervalorizado, tanto o elogio quanto a crítica. Não existe "em cima do muro" no mundo internético (foi sem querer, Michaels). Ame-o ou odeio-o mortalmente.

Muitas pessoas reclamam da falta de privacidade, mas a tribo moderninha chega a pagar para aparecer. A vida não é nada além de mais um post, um "momentxinho expexial com meux miguxos", uma deprê proposital, uma penca de fãs no Orkut. Há uma ânsia incontrolável em publicar os sentimentos, as verdades sem importância, os desejos, as vaidades.

Ser virtual é ter uma boca trancada e falar pelos dedos. Falar e não falar, tudo da "boca" pra fora. Antes um smiley que um xingamento ou antes um xingamento que uma conversa conciliadora?

- Mando um vírus pra você!

Quase tudo na virtualidade (de novo, se eles podem eu também posso) é um poço lotado de superficialidade, distância e indiferença. O que realmente importa está do outro lado do computador a quilômetros de distância de quem olha o virtual. Uma vida real, cheia de sangue correndo nas veias, com sentimentos pulsando nas artérias e um corpo inquieto.

Pronto, pode reclamar. Ou melhor, criem uma comunidade no Orkut: "EU ODEIO OS TEXTOS DO VÍTOR!"

Imagem: Alvaro Ortega .... http://www.clandestina.com

Sonido: Computer Love - Kraftwerk

Des-Equilíbrio

2006-09-03T13:26:00.000-03:00

Daft Punk está tocando na minha casa. Aliás, na casa do meu melhor amigo, e eu, um tanto quanto entediado, assisto a tudo do sofá mofado.
Os gatos soltavam seus tufos de pêlos enquanto o brigadeiro de panela enchia a casa com seu cheiro de felicidade. A noite era de sábado mas não havia nada mais do que isso a se esperar. A vida era a mesma de sempre e seguia seu rumo como de costume. Até que alguém dá o play e aparece na tela da tv um nome bastante estranho em caixa alta: KOYAANISQATSI.

- O que ser isso? - perguntei eu.
- Algo como o mundo em desequilíbrio ou coisa do tipo. Cala a boca e assista! - responderam sutilmente.

Calei a boca e assisti. E, em assistindo, fiquei pasmo. E me impressionei. E fiquei indignado. E me contorci na cadeira de balanço. E senti repulsa. E tive vertigem e fiquei tonto e percebi. E mais um monte de coisas simultâneas que esmurravam a minha cara a cada quadro.
Não parei, mas pensei em como uma noite aparentemente tão simples foi responsável por abrigar um momento dos mais importantes para qualquer pessoa. O momento em que se descobre uma obra de arte capaz de mudar sua vida. Ou, pelo menos, sua maneira de ver o mundo.
Koyaanisqatsi é um documento histórico da humanidade. Uma profusão de estímulos pensantes, um fluxo ininterrupto de sensações. É uma descoberta que sempre esteve debaixo dos nossos narizes. Uma lição!!
O ritmo do documentário (ainda que esse rótulo soe castrador para a produção) desperta no espectador a vontade de sair correndo, de acelerar a vida, de ver o mundo de cima, de lamentar ter nascido. É uma obra-prima que você não pode morrer antes de ter se dado ao prazer e ao desconforto de assistir. É impossível passar imune ao fluxo de imagens que confrontam a vida e a morte, tendo o homem como árbitro. Ou melhor, como peça principal de ambos os lados.
Koyaanisqatsi é surpreendente do início ao fim. Um primor ideológico e técnico. É um filme que bifurca boa parte dos seus pensamentos sem proferir uma única palavra. A melhor aliança entre imagem e som que eu já presenciei numa tela.
Mas, antes que isso vire uma resenha muito da mal feita, quero que sirva de sugestão o que foi escrito. Sugestão não, obrigação, com rima e tudo. E assim que começarem a subir os créditos, vá o mais rápido possível procurar os outros dois capítulos da trilogia Qatsi (Powaqqatsi e Naqoyqatsi). Mas cuidado pra não ter um infarto com o primeiro e morrer sem ter o privilégio de desfrutar as partes do todo. Que todo!
É escrevendo isso que, depois de alguns longos minutos para retomar a consciência, a noite que era dada por perdida e foi salva, termina. Ou melhor, foi prolongada; não sei se conseguirei dormir sossegado depois de Koyaanisqatsi.

KOYAANISQATSI - Produzido e dirigido por Godfrey Reggio
Para maiores informações: http://www.koyaanisqatsi.com

Sobre Puns Presos e Afins

2006-08-25T14:02:00.000-03:00

Presos. As flatulências, os odores, o hálito, o olhar, a palavra, as vontades. Escondidos. As espinhas, os pêlos, os fios de cabelo branco, a idade, as verdades, a essência.
Vivemos uma época em que é mais valioso parecer do que ser. A época em que a vaidade é virtude essencial e que a imagem vale mais que o todo.
Em pleno século XXI, o ser humano, depois de tantas conquistas, inventa de negar os aspectos “esteticamente desagradáveis” dele e criar padrões de beleza cada vez mais longínquos da realidade.
É um tal de chapinha progressiva, depilação a laser, relaxamento capilar, porcelana na dentadura, encurvamento dos cílios, lipoaspiração, metrossexualismos em geral, drenagem linfática, entre outras frescuras.
Puxa daqui, repuxa dali, arranca aqui, penteia cá, balança em baixo, endurece em cima, aumenta, diminui. O corpo é só uma tela. E não é só com tinta que o pintamos.
As boas maneiras se tornaram quase que uma ditadura, uma mistura de Bíblia e Corão para “elevação” social e adestramento dos instintos. Tenho noção de que isso não é novidade, mas temo que estejamos perdendo o fio da meada. Daqui a uns tempos, mudaremos de nomenclatura e, quem sabe, de espécie de tão diferentes que estamos diante do Homo Sapiens “roots” e parece que fazemos questão que a história tome esses rumos. É a evolução, meu(minha) caro(a)!
Educação e boas maneiras é muito mais que saber se comportar à mesa de um restaurante chique. É questão de massa encefálica (o que é isso? Um novo creme anti-rugas?). E não é depilando a barriga tanquinho, fazendo permanente, malhando 5 horas por dia que vamos ser pessoas melhores. O buraco é bem mais embaixo, e não há Ivo Pitanguy que o traga um pouquinho para cima.
É bom lembrar que somos humanos e que temos que rir, falar alto e de boca cheia, beber até cair quando o filho passa no vestibular, andar nu pela casa, cagar (e o fedor invadir o resto da casa), cortar os cabelos quando estiverem caindo no olho, puxar um cabelinho do prato e continuar a refeição. Temos que lembrar que quem manda nos nossos olhos, pêlos, gases, estrias, gordurinhas, culotes, espinhas, axilas, poros, suor, excrementos é a massa cinzenta. Sim, aquela coisa gosmenta (esteticamente desagradável) que está em nossa valiosa caixa cerebral, cheia de cabelos (hum!).
Deixa eu ir que já escrevi besteira demais. Além do mais, tenho hora marcada p/ fazer as unhas!

Imagem: Rubens LP .... www.clandestina.com

Sonido: “You’re Pretty Good Looking” – The White Stripes

Dia de (re)Estréia ou Acotovelando

2006-05-05T09:30:00.000-03:00

Olá.

Esse é o blog "Pelos Cotovelos". Acho que deu pra notar. É um blog pra quem fala muito, mas não necessariamente tem algo a dizer. Afinal de contas, pouca gente hoje em dia tem algo a dizer além de meia dúzia de coisas importantes. Como qualquer outro blog, este tem data de validade incerta e atualizações sujeitas a pancadas de chuvas e nuvens esparsas. Não vou te mostrar grandes textos, nem grandes idéias, nem vou suscitar polêmicos debates, nem fazer denúncias graves. Um blogzinho meia-boca que só é pretencioso quando tenta ser uma alternativa ao ócio. E ao tédio, e ao bocejo, e ao horário vago no fim do expediente, e ao domingo na frente da televisão.
Originalmente, "Água de Chocalho" seria o nome da publicação virtual, mas algum sujeito mais inteligente ou mais rápido que eu (o que é absolutamente compreensível) usou o nome para intitular outro blog. Então, de consolo, sobraram as cotoveladas falantes, resgatando o mesmo propósito do Agá Dois Ó de Chocalho, que agora aqui vos apresento.
Espero que vocês o leiam, e se lêem, que comentem, e se comentarem, que visitem com frequência, e se visitarem, que critiquem, e se criticarem, que dêem sugestões, e dando sugestões, que ajudem a melhorar, e ajudando a melhorar, que tenham afeição e, em se afeiçoando, que fechem esse ciclo, que é o combustível primário de qualquer publicação. E olhem que esse blog é Flex Power...

Até mais.